四月的黄昏，影影绰绰的街道己唉出了春天的气息，于是重新热闹起来，湛蓝的天，薄得让人心疼的云，刚发出嫩芽的树枝:几只燕子，一切都像是哪一个画家刚刚完成，放在架子上晾着的怀旧的国画。
站在冬天的尾巴上，看看窗外明媚的春阳，我想起记亿深处的光斑，一些人一些事那么明明灭灭地刻在我们沿途的风，景中，见证着我们的悲喜。我们己经长大，时间不会后退，童年，只能眺望。
记忆斑斑驳驳，童年像是一首欢快的舞曲，又像是一大块质地柔软、温馨的暖色调的棉布。只记得童年的天空很蓝，偶尔有一片乌云，也是纯纯的灰色。
童年的我会跪在窗前的椅子上向窗外吹很大很大的泡泡:会折很漂亮的纸飞机让它们尽情地飞呀飞，会很认真地在画纸上天马行空地画着心中的美好:会安静地看着天空为每一片云彩编一个故事:会细心地在大部头的书籍中寻找为数不多的插图，会在做错事时祈求精灵的来临....
记得小时候，隔壁的老爷爷总是在见到我的时候拍拍我的头，卖油条的阿姨会在我帮家人买油条的时候夸我乖:邻居小朋友喜欢推举我当“老师”给他们”“讲课”。有一次:我呆在家里一整天，找来一个花盆把一个鸡蛋种了进去，像秘密似的不让别人知道，天天浇水，希望有个“好收成”，结果被爸爸发现，把鸡蛋取了出来。我知道后还大哭大闹，埋怨他破坏了我种鸡蛋的计划。
想着想着，嘴角不觉有了弧度，一段段回忆似乎就发生在昨天，却不知被什么蒙上了一层灰尘。但无论如何，童年拥有一种最初的力量，倔强而且刚直，坚持一种理想，亮着华灯中没有的光泽。它不会暗淡，不会老去，虽然我们离它渐行渐远。“这一刻/回头看见自己/这一路的风景/百感交集的我/这一刻/时间变成行李/越过生命悲喜/伴着我前进/只是远行/不是逃避/道别是延续回忆永恒的华丽/你/要照顾自己/不要忘记/那些灿烂过的痕迹”。
不要忘记，那些灿烂过的痕迹。
不会忘记，那些灿烂过的痕迹。