当我将字帖摊开，用右手按住左手时，仿佛又回到了十年前，在柿子树下摹着抄默本的“一，二，三”的小时候。右手对左手，好像是一个沧桑的老者面对一个不谙世事的孩童，像脱缰的野马一般的不羁，难以控制。
很难用语言去描摹这样一种感觉，左手与右手一样可以写字的，然而我们只给予了右边的那位，应有的权利。
各位有尝试过，用左手写字吗？
上了高中以后，每天放学有十分钟的练字。而像我这般慵懒的人，是怎的也不肯翻开字帖，一笔一笔雕琢的，不知为何，终究是不想，总是在一看到那绿的或红的方格时就浑身硌的难受，像是被束缚了似的，因此很是讨厌带格子的本子。
这学期突发奇想，把上小学三年级只写了一面的字帖翻了出来，摊开第二面，开始了左手的新生活。
右手·世界观——爱迪生：天才是百分之一的灵感+百分之九十九的汗水。
习惯性拿起笔，习惯性摊开草稿纸，习惯性算几题，便极其厌恶的不想继续下去，然而又不得不继续。理所当然的接受，理所当然的顺从，理所当然的没有问题，然而却总想多说几句。于是写了写，又很用劲的迅速涂去。早晨，总是用右手扭动门锁，关门，下楼，用右手将松了的鞋带系紧，伸进右边的口袋，抓着下一秒将不知道被花到哪的硬币，朝早餐店走去。停下脚步，放下书包，用右手算着F=mw²rsincostan1mol6.02×10²³DDddDda n =a 1 +(n-1)d a n =a k +(n-k)d ……
一天，没了。
当右手已成为习惯，成为必做的事情，左手，也许就渐渐被遗忘，直到再次，找到他。
左手·未命名——尼采：我是太阳，真正的太阳。
那是最后一个夏天来临之前，她在实验室里划了做粗盐提纯时候剩下的最后一根火柴，屋里弥漫着一股木材烧焦的味道，在那种味道下，我们没完没了的开始胡诌起来，诌麻瓜斯莱特林死亡圣器，诌尼采与叔本华的本质区别，诌果壳中的宇宙盗梦空间希区柯克，诌马孔多达芬奇佛洛伊德，她有她的米兰昆德拉，我有我的乔斯坦贾德。我们也曾在操场的台阶上，坐下，且听风吟。冬天，下雨，我们像两个傻子在雨中快走，没目的的疯狂的走，在拉面馆吃拉面，看无比搅脑子的电影，企图在其中找到些许什么，或许就是没有目的的，只是为了——seize the day。
那时候，我的左手，好像被找了回来。
摊开左手，掌心的纹路如此清晰，哦，那是另一个人生。
方才临摹着字帖，写着写着，思绪就杂乱了，心思也不知道飞到了哪里去，我笔尖一颤，不知觉间，浓厚的笔墨在贴上划出长长一道痕。
我抬头看看四周，他们都在奋笔疾书，也或有些闲聊无事的人，小心翼翼地窃窃私语，我看着那个渐熟识或又不熟识的人的侧脸，蓦地鼻尖发酸，有一种落泪的冲动。
曾经想为他写一本小说，抑或只是一篇文章，但每每下笔却又无从写起，只得写下一些零碎的语句，记下一些凌乱的心情，大多都是相逢的喜悦，陌生的伤感，如今，我却又想写他，总是他不知，但我人想记录下来，兴许也是为心绪找一个出口。
从认识到现在亦不过一月时间，我所说的“认识”也仅仅限于对方的姓名，我们不曾对话，不曾交流，我想主动些，却又碍于诸多原因，不敢开口。我知道，也明白，感情的突如其来让人防不胜防，他在不知觉间走进你的生命，在你的内心深处扎根，你会为了他，改变你的喜好，改变你的行为举止，那样的感情浅则恰到好处，深泽爱的卑微。
你站在桥上看风景，看风景的人在楼上看你。
恰如此时，你在我的眼底一如一场风景，一场绚丽夺目却又不能持久的盛世烟火，在黑夜中炸响，爆破，点亮整个夜空，也点亮了我的生命。
本也不想写着许多伤感的语句，只是对于此时此刻，我们被拉长的距离，我只能默默幻想，我们之间一切可能发生美好的相遇，悸动的相知，完整的结局……
于是，渐渐地……
渐渐地……
为了一个人，疯狂地改变自己，从一个熟悉的自己慢慢变得陌生。
我努力着，变成另一个人，于是找不回原来的自己，甚至我讨厌现在的自己，有太多愁绪……
时至今日，渐渐惊觉，喜欢也是一种毒，我们只能远望即止。
我的愁绪依旧泛滥着，教室里依旧沉闷，落笔之时，只想再写下一句：
有时情愿一个人默默欢喜，一个人的世界，一个人的清净……