历经万般红尘劫，犹如凉风轻拂面。
——题记
01
父亲从母亲手中接过棕色的粗布袋，沉甸甸的，里面装着换洗的衣物和牙刷毛巾之类的日用品，最底下垫着母亲前夜赶缝的棉被，滑溜溜的料子绣着俗艳的花儿。细薄的绳子受不住重物的无情，已被欺负得有些变形，缩成细细的一条线，直往母亲手心里钻，勒出一条殷红的沟壑。
母亲并没有说什么，她的眼眸是如此的平静淡然，没有半点波澜，如同清水剪秋。眼波流转，几分坚定和极其自然的爱意搁浅在那里——她的眼眸。
母亲似乎很擅长告别。父亲走了，一走就是几个月。母亲却极其平静，第二天早上起床做好早饭，浇花，给家里的金鱼换水，有条不紊地运营着每一寸光阴。
而在我的记忆中，父亲走的每一个夜晚，客厅一隅的那盏母亲平日做针线活用的白织灯，总是工作到很晚，很晚，以至于当年偷偷早起背课文的我，还能用稚嫩的手指处到昨夜的丝丝余热。
白织灯下，是一沓花花绿绿的鞋垫。
我曾经问母亲：爸爸一走就是这么长时间，你难道一点也不想他吗？你花这么长时间去做那些毫无用处的鞋垫，到底是为什么呢？
母亲的目光很澄澈，仿佛没有经过什么内心的挣扎：习惯了也是一样，我们都得需要一个结局，这样老挂念着都难受，毕竟他也是为了这个家啊。不如在临走之前做点什么事，也算是留个念想。
我问母亲，为什么如此淡然。
母亲的嘴角抽搐了一下，接着又笑开了，那嵌着梨窝的双颊藏着丝丝岁月的吻痕：离别其实是很正常的事情，它就像你每天早上都笑着对我说你好一样。
真的吗？我不禁感叹母亲的坦然。
02
母亲的坦然，并不是与生俱来的。
20世纪70年代末，不是一个战火纷飞的年代，亦不是一个全面改革的时代，它只不过是个被挤在夹缝间，青黄不接的晦涩时光罢了。
她，就是那个时光里的一个孩子。
母亲生活在农村，还有一个大两三年的哥哥。她的母亲文化程度不高，但是对读书上学这件事有着几乎痴迷的追求，母亲自然是被给予厚望的那一个。
母亲自从上小学就从自己家搬进了姥姥家，到了高年级，为了追求更好的教育，又被送到了她的姑姑家------母亲怎能忘记这一次次离别的伤痛，又怎能不会反抗？然而，对于沉默寡言的母亲来说，这种反抗是无效的。
从那时起，母亲更加沉默寡言。仿佛这一次次的离别都是冥冥之中安排好了的不用争不用抢，更逃避不了。
我曾经听母亲说了这么一段话，很久很久以前了，那曾经是曾祖母说给母亲的：咱们要不是生离死别，总是会见到的，你走了，是要上好学，成家立业的，总归是个好事。
母亲很相信这句话，离别，总归是个好事，它能让你成长，并遇见未来。
03
母亲不信星座，不信上帝，唯独信身边的人，那种信任，是我完全不能理解的，在某种意义上来说，似乎可以称作信仰。
母亲说，无论怎样，相信总是好的，起码自己心里有个念想，自己对得起自己的福气，即使哪一天永远见不到了，也没有遗憾了。
我有时候劝母亲，这世界上总有一些人和事不值得相信，母亲却不以为意，十字开头的年纪，懂个啥？
那天，一个远房的亲戚找到姥姥家，哭丧着脸。母亲招呼他进来，他不但不走半步，反而一把拉住母亲的手：姐啊，你一定要帮我一把，家里吃不上饭了，我给你跪下.....接着双膝一软，母亲连忙拽住他，接着从腰间抽出三百块钱。那人接过钱，双手拱起 ，一直退到门槛。母亲等那人转头，轻盈又快速地闪出路口时，才轻轻地合上了门。
这样的人，连个欠条都以后，怎么还我们？姥姥对母亲吼。
母亲还是不辩解，只是淡淡的说，人家会还的。
时隔七八年，我到底也不知道那300元前的下落，母亲那句，要相信的，一直萦绕在耳畔。
如今，母亲的职位依然不高，工资也只是补贴家用，但是我哪怕学会一点待人接物的善念，一点不计得失的信仰，都要感谢我的母亲。
我曾经满世界地寻找真蒂，却不知最想要的真蒂就在母亲那里。
我曾经满世界地寻找真诚，却不知最想要的真诚就在母亲那里。
历经万般红尘劫，犹如凉风轻拂面，这就是我的母亲，令我钦佩一生的人。
（指导老师：贾坤）
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