时间好像变得很慢,像火上熬着的粥,像萦回的烟,像静静躺在灶台上的细碎阳光。
慢熬
小时候我们家境不好,父亲要在外打拼,半夜才能回家,因此,一直都是母亲照顾我。而母亲也并不是那种贤妻良母型的——她很不会做饭,甚至连粥也熬不好。
孩子在房里饿得大闹起来,母亲只好再一次的地尝试煮粥。小火苗微微的摇晃着身子,像是喝醉了,粥里咕嘟咕嘟,许久才冒上来个水泡。粥到了我手里,没什么味道,但就是觉得甜。可以说,我的童年,就是蛋花味儿的。
长大了,我对父亲提起这桩旧事,才知道:工作再苦再累,他也会坚持下去,因为他知道,回到家,厨房里还有一锅慢慢熬着的粥在等着她,只觉得甜。
爱,的的确确是慢慢熬出来的。
袅烟
小学时候,我们家终于不用那么困苦了。父亲心疼母亲,不再让她日夜操劳,自己也扛起了做饭的任务。
爸爸常常煮粥给我们吃,味道很不错,他算是个合格的厨师——可他却是个沉默寡言的父亲。在我任性发脾气的时候,通常都不说一句话,自顾自地跑去厨房煮粥,再把粥端到躲在房里生闷气的我面前:“别饿着了。”这时候,我往往是等父亲离开房间后,眼泪“唰”地一下涌出来,一边哭一边喝着散着袅烟的粥,只觉得暖。
爱,的的确确是掺在粥上飘着的袅烟里的。
夕阳
妈妈在我小时候太过操劳,落下了病根,生了胃病,而父亲每日回来虽不致太晚,但要让他做饭,等吃上饭也早过了饭点。我是最早到家的,因此,我开始煮粥了。
厨房小窗里的夕阳懒洋洋的躺在熬着的粥上,让粥里染上了一层淡黄,一片浅粉。
和父母喝粥时,我觉得这周前所未有的好喝。我想,可能是和着夕阳的原因。在粥里沉浮的牛肉,瓷勺搅拌时碰到碗壁的清脆声响,都意外的宁静和谐。
父母常说,我是他们的光,可我觉得,他们才是我的光。
爱,的的确确是和着夕阳的。
爱在甜粥里,在袅烟里,也在夕阳里。一锅暖粥,承载的是最为温柔的亲情,承载着我们一家人的喜怒哀乐。
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